nite_vision

Не могу не. Перенести сюда из прозыру любопытную переписку с читателем Игорем Олдером (кажется, это псевдоним, причем, не мой). Опубликовал на прозе (не место красит человека, а человеко-место) текст "Осень парикмахера", премьера которого состоялась 5 лет назад в клубе "Коллективное бессознательное", что на Ладлоу-стрит, в приятном окружении 2-х других выступавших: с одной стороны, акына Псоя Короленко, с другой, барда Вадима Певзнера. Принимали тепло, перед началом в луддитском псевдо-экстазе я даже грохнул свой лэптоп, чуть не зашибив лежавшую в проходе девушку.

Текст - вот он, а комментарии/переписка под катом.

Осень парикмахера.

Стало раньше темнеть. Это пришла осень. Так парикмахер и сказала: Ну что, осеннюю? Это о стрижке.
       Парикмахеру не здоровится.
       Бросайте курить, сказал я парикмахеру. Парикмахеры долго должны жить. Как попугаи. Или дирижеры. Чтобы нам, детям восьмидесятых, рассказывать о стрижках сороковых. Их нелегко было делать, эти прически сороковых. Практически невозможно. Это вам не теперешние. "Вероника Лейк"? Попробуйте, если есть лишние два часа.
       О! Но ведь это невозможно, ответила парикмахер. Даже за два... И закашлялась.
       Знаете, вам ведь сорока нет, наверное, попробовал я. Вам кашлять так рановато еще.
       Тридцати, сказала она, но не обиженно, а астматически. А эти эмоции различного диапазона.
       И стала творить волшебство у меня на макушке. Как мне нравятся ваши волосы, сказала она и мечтательно закашлялась.
       А мне ваша... татуировка там, в самом низу живота, снова попробовал я любезностью на любезность. Я так со всеми: на любезность - любезностью.
       О, но это не совсем татуировка, - ответила она неожиданно кокетливо. И закашлялась.
       А что? спросил я опять любезно.
       Это кесарево сечение, ответила мужской мастер.

( Комментарии/переписка )